E' una marginalità estrema, quella di L.R. Carrino. Dopo il potente esordio di Acqua storta, in cui lo stereotipo del camorrista senza cuore faceva corto circuito con una fragilità quasi struggente, lo scrittore napoletano (ma trapiantato a Roma da una decina d'anni) ritorna con un diario claustrofobico, scandito da una cronologia paradossale (date reali si intrecciano a 57 aprile o a 51 marzo), attraverso il quale si dipana la vicenda di Gioia, transessuale rinchiusa in un ospedale psichiatrico giudiziario: là dentro l'ambiguità sessuale e la malattia mentale sono il filtro di una memoria dolente e fluviale, che riporta Gioia al ventre in cui riposa l'infanzia collettiva dell'umanità.
Nato come autore di noir, Carrino prosegue la sua carriera con un libro nero - dove il colore non rappresenta più un genere, ma il collasso delle tinte del mondo.