La cipolla è un'altra cosa.

Interiora non ne ha.

Completamente cipolla

fino alla cipollità.

Cipolluta di fuori,

cipollosa fino al cuore,

Potrebbe guardarsi dentro

senza provare timore.



In noi ignoto e selve

di pelle appena coperti,

interni d'inferno,

violenta anatomia,

ma nella cipolla - cipolla,

non viscere ritorti.

Lei piú e piú volte nuda

fin nel fondo e cosí via.



Coerente è la cipolla,

riuscita è la cipolla.

Nell'una ecco sta l'altra,

nella maggiore la minore,

nella seguente la successiva,

cioè la terza e la quarta.

Una centripeta fuga.

Un'eco in coro composta.



La cipolla, d'accordo:

il piú bel ventre del mondo.

A propria lode di aureole

da sé si avvolge in tondo.

In noi - grasso, nervi, vene,

muchi e secrezione.

E a noi resta negata

l'idiozia della perfezione.



(traduzione di Pietro Marchesani)